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Alma

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Sábado

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Miércoles

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Va girando el día, remolcando las horas con paso cansino. El presente se hace sustancia en el aliento tangible de la noche. Hay un jardín que sueña con la lluvia muriendo en la quietud del antes y el después cayendo con la suavidad de palomas besándose. Hay un jardín que dibuja con trazos indelebles las estaciones del ayer pero se pierde en el canto que reverdece en el mañana y se impacienta en su marcha loca, la memoria. Todo es al mismo tiempo, se confunde el inventario de lo que fue con lo que jamás será. Lo fugaz y lo eterno conspirando con los sueños. Sólo queda la poesía  cantando en mi limonero como estandarte de lo posible.

Como lirio

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Siempre

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Ajeno

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Dibujo una casa

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Dibujo una casa. Antes de terminarla, un pájaro  sale de ella y regresa guiando mis dedos para que lo ayude a sostener el sol.

Lunes

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Venus

Hay días que nos sentimos Venus- Espejo que nos lo confirma, Alguien comprende que nuestra piel e s promesa de un  siempre, a unque sea un  instante el que pueda tenernos. Como toda Venus,  sabemos  desvanecernos en el tiempo, Hasta en eso la perfección...

Quizás la vida...

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Plenitud

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El sueño

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Verdades

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Nacer

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